Nací un otoño y fui proporcional a mi
entorno durante unos diez años. Ahora me veo en esas fotos y soy consciente de
esa insignificancia cómoda que me alojó en esos tiempos. Ahí podía dedicarme a
mis hobbies: meditar y estimularme con aromas variados. Hacía la mía, como
suele decirse. Luego vino él: Marquitos
Ditorri, de quinto grado, quien dijo EL adjetivo que me marcó durante toda la
pubertad. Este desagradable puso fin a
la linda indiferencia con la que todos me trataban. Puso los puntos sobre las
íes. Narigona: Alto significante, che. Y a partir de ahí mi compañera no pudo hablar
más con varones, ni yo sentir ese olorcito a colonia Pibe’s. Ella pensaba que
si en un asalto la sacaban a bailar un lento era por una apuesta, y que nunca
se iba a casar porque a los feos no les tocaba.
Por suerte, su cara empezó a crecer, su cabello a inflarse y
también sus granos brotaron vertiginosamente. Todo se volvió sebáceo y me
resultaba desagradable estar rodeada por semejante geografía. Pero así yo fui perdiendo protagonismo. La
abuela de mi compañera dejó de decirle para consolarla que Barbara Streissand
era interesante, que las mujeres de los cuadros renacentistas también lo eran,
y que Pakal, el emperador maya, se agregaba nariz porque era símbolo de status.
Aquí, hoy, veo que cada tanto ella
intenta ponerse bizca y no lo logra. Creo que no quiere verme más de lo
necesario y que en parte se amigó con mi
existencia pero tampoco quiere forzar encuentros. Yo no tengo la culpa de que
los ritmos de crecimiento sean tan dispares. Dicen que historizarse ayuda a
elaborar temitas; ser la primera nariz con conciencia de sí me está haciendo un
poco feliz. Enhorabuena.
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